Piccoli punti bianchi persi nel verde, come uomini persi nel cammino della vita. Rapide discese, risalite lente. Onde e lame di luce. Qualche volta arriva il vento freddo del nord e frusta la pelle fino a strapparla. Qualche volta la pioggia riempie il cammino di fango infido e grigio e apre nella terra solchi dolorosi dove l'acqua corre impazzita. Qualche volta il buio d'acciao ti schiaccia come una pressa. Oggi è una giornata di sole, l'aria è dolce, l'erba profumata. La notte ancora lontana.
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