La neve è la vita. Può essere candida, come giù nel dirupo. Cenere, come nella prima vorticosa discesa. Luminosa, come sulle vette. Distesa e liscia, come nel falsopiano, oppure frastagliata e rugosa come quando copre le rocce. A volte viene macchiata dal nero improvviso delle ombre che nascono dalle dune. A volte viene illuminata dal sole, altre tormentata dal vento. Sembra eterna, la neve. Ma si scioglie ogni primavera.

Non capivo perché il mare era diventato bianco e i marosi avevano perso la spuma. Perché le ombre si allungavano fuori posto. Ero inquieto come quando volavo sull'aereo acrobatico e non capivo se il sopra era in alto o in basso. Macchie purpuree di uomini scivolavano sull'acqua come su lame di acciaio. Raffiche di luce insopportabile colpivano le pupille. Ero in un'altra vita, forse. Lontano. Cercavo la rotta di sempre ma non riuscivo a più tornare a casa. Prigioniero delli'infinito inverno di metallo.